Оформление одобрено модератором
Название: Страдания молодого Архидемона
Автор: Хэлгеайни
Категория: Dragon Age.
Рейтинг: G
Персонажи и пейринги: Уртемиель, Дункан
Жанр: POV, Humor
Аннотация: все мы знаем, что такое Мор с точки зрения обитателей Ферелдена. Правильно? А что такое Мор с точки зрения Архидемона? Итак...
Предупреждения: AU, русский стеб, бессмысленный и беспощадный)))
Статус: закончен
читать дальше Проходи, мил-человек. Садись. Свободны. И не "гав-гав", а свободны. Да ничего он мне не сделает, что он, первый здесь, что ли... Свободны, говорю.
Да ты располагайся, располагайся. Если вопросы какие есть - задавай, не стесняйся... Звать-то тебя как? Дунканом? А-а, это ты у живодеров главный? Да не хватайся ты за меч. Неэтично это. В гостях, все-таки. Да и не боюсь я.
Я кто? Тёма я. Уртемиэль, если полностью. По вашему - Архидемон. Ну Архи - я еще понимаю, приятно даже. Но с чего бы демон? Ну сам посмотри, какой я демон? Демиург я! Заводчик. Собачек развожу. Белок, Стрелок, Жучек... Создаю, то есть. Особо редких и ценных пород. Плоть от плоти, кровь от крови, между прочим. А вы их железками рубите, из луков стреляете. А потом на живодеров обижаетесь!
Какие собачки? Да разные. Одни полезные, другие забавные. Вот те, что тебя привели... Как, говоришь? Огры? Ну, пусть будут огры. Так вот они, к примеру, сторожа. Их задача, как братец мой говорит, хватать и не пущать. Обрати внимание - они так и делают. Либо хватают, либо рогами вперед прут и не пущают.
Другие - по хозяйству. Тапочки принести, за пивом в город сбегать... Разные, в общем.
Зачем они вообще? Хм. Хобби. Сказано ж тебе - демиург я. Творить должен. Миры, вселенные. Собачек. Миры и вселенные поднадоели. Создашь, разумными населишь. И везде одно и то же - городов настроят, природу загадят, друг друга перебьют. И тебя же виноватым выставят. "Вы несправедливы, боги... Вы жестоки, боги... Вы бросили нас, боги..." А сколько можно нянчиться?! Вас вон сколько, поди уследи за каждым. Как следствие - стрессы, синдром хронической усталости, депрессии... Оно мне надо? Надоело. Тишины захотелось. Лепоты и покоя.
Нашел тихое местечко. Ни тебе индустриализации, ни тебе урбанизации, ни ядерных боеголовок... Нет, урбанизация - это не пересмотр границ баннорнов. А что? А, все равно не поймешь... Так вот! Нашел, значит, тихий уголок. Экология, воздух - ахх... дыши - не надышишься. Вода в речке - дно видно. Птички поют. Народ, конечно, воюет. Но без фанатизма. Красота, в общем. Ну и решил обосноваться. Тихо решил пожить, уединенно. Вглубь ушел. А то ж у вас с этим быстро - пару раз увидят, повсюду растрезвонят. Храмы начнут возводить, фимиам воскурять... Но это еще ладно. Так ведь потом же с просьбами пойдут. Толпами. Табунами! А я мягкосердечный, отказать не могу. И опять рутина попрет, будни серые. Того исцели, этому блага подай. И очень скоро - ипохондрия и мизантропия. Проверено на себе. Неоднократно.
А я не хочу ипохондрию! Я собачек разводить хочу! Они тебя бескорыстно любят! Просьбами не допекают, жалобами не утомляют. Выйдешь к ним - они сбегутся, прыгают. Ластятся. В глаза заглянуть норовят. И НИ ХРЕНА, КРОМЕ ЕДЫ, НЕ ПРОСЯТ!!!
Мор? Какой, к лебедям собачьим, Мор?! Ну прогрызли щенки сетку в вольере. Ну разбежались по окрестностям... Они же дети! Они же познакомиться хотят! Поиграть! Ну и набедокурят когда. Говорю же - дети.
А вы в них железками. Да еще вон, целую секту живодеров организовали. Ну вот скажи ты мне, ты хоть одного покормить - приласкать пробовал? В мячик с ним поиграть? За ухом почесать? Так нет же. Сразу - "Мор... порождения тьмы... руби-круши..." Варвары, одно слово.
Да ты закусывай, закусывай. Самогон хороший? Конечно, хороший. На корешках, на травах. Вот скажи мне, зачем твоя банда на меня охотится? Убить? Да нельзя меня убить! Как раньше получалось? Кто тебе сказал, что получалось? В книжках, говоришь, написано? У меня на сарае тоже вон написано. Да, ребятишки мои шалят. Растут, развиваются. А на самом деле дрова там.
Не убивают нас. Сами мы уходим. Как, как... молча. С обидой и горечью. Ведь нашелся гад, придумал Посвящение. Немножко крови выпить, ага. Моей, между прочим, крови! Вы же после этого мне вроде как родственники. А не могу я родню к ногтю! Воспитание не позволяет! Так вот и получается. Махнешь на все крылом, расстроишься... и - спать.
Может, лет через двести все и наладится....